El poder de creer en nuestras comunidades

 
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El poder de creer en nuestras comunidades

Axelle Miel, Jefa del Programa de Embajadores; violinista y aspirante a artista docente

12-02-2020

Soy una editorialista poco común. Una violinista de 19 años sin experiencia profesional que acaba de terminar su primer semestre de universidad no es la típica escritora invitada, y sin embargo aquí estoy escribiendo el artículo de apertura del boletín de este mes.

Es una situación curiosa, pero nada a lo que no esté ya acostumbrado. Debido a la naturaleza de mi formación musical, me he acostumbrado a ocupar espacios a los que nunca he sentido que pertenecía.

Crecí en la ciudad de Cebú, en Filipinas. Cuando empecé a aprender a tocar el violín, nunca tuve un profesor que se quedara conmigo más de un año; mis maestros siempre acababan trasladándose al extranjero para obtener mejores resultados económicos. Cuando entré en la orquesta local a los ocho años, toqué en sinfonías con personas de 30 años, sin llegar a relacionarme con ellas en ningún otro nivel. El conjunto juvenil en el que participaba se fue disolviendo poco a poco cuando los alumnos mayores se marcharon a estudiar a Manila, la capital de Filipinas.

Como todo el mundo se iba de Cebú en busca de mejores oportunidades, me dijeron que siguiera el ejemplo si quería ser mejor violinista. Mis padres y yo buscamos posibilidades en Luzón, la región insular del norte donde se encuentra Manila. Allí conocí a gente que reconocía mi potencial, y comencé a volar semanalmente para proseguir mis estudios. Pero esto no estaba exento de costes. Encontré un profesor inimitable que desarrolló mi arte y me permitió tocar música de cámara con sus alumnos, pero me costó mucho relacionarme con ellos en un dialecto que no era mi lengua materna. Con Ang Misyon y la Orquesta de la Juventud Filipina, un programa del Sistema en Manila, pude tocar un repertorio de conjunto más avanzado con gente de mi edad, pero era la única persona que no vivía en un radio de 100 kilómetros de nuestra sede. Llegué a ser conocida como "la chica de Cebú", que venía de vez en cuando a los ensayos y a los campamentos de verano sin llegar a integrarse del todo en el grupo.

A medida que crecía como violinista, empecé a asociar Luzón con el progreso y Cebú con el estancamiento. En esta última ciudad comía, dormía y estudiaba, pero en la primera veía mi futuro. No ayudaba que, cuando me presentaba a concursos de música, siempre era la rara, la chica de Cebú. De los 45 primeros premios conocidos concedidos a músicos de cuerda en el principal concurso de música clásica de Filipinas desde 1973, sólo cuatro han ido a parar a músicos de fuera de Luzón. Dos de los cuatro fueron concedidos en la última década, uno de ellos a mí.

Como referencia, El 57 por ciento de los filipinos vivía en Luzón en 2015. El resto se distribuye en Visayas y Mindanao, los otros dos grupos de islas del país. ¿Cómo es posible que un lugar que alberga a poco más de la mitad de la población total gane el 91 por ciento de las veces?

No es que no hubiera músicos competentes más allá de la capital, sino que los recursos necesarios para alcanzar dicha competencia se concentraban en un solo lugar. Este patrón de desigualdad me llevó a equiparar la música clásica con hablar un idioma diferente y estar en una ciudad diferente. Por eso, cuando finalmente tuve que quedarme en casa, me sentí indefenso.

En 2016, la aerolínea que había patrocinado mis vuelos semanales a Manila dejó de financiarlos y me apresuré a encontrar una manera de seguir tocando. Nuestro director musical en Ang Misyon sugirió crear un programa satélite (similar a un núcleo) en mi barrio, a lo que accedí tímidamente. Armado con algunos de mis violines usados, me adentré en esta nueva situación sin muchas esperanzas y sin ningún plan de éxito.

Como era de esperar, durante unos años me tambaleé, sin saber cómo, qué y por qué estaba enseñando. Disfrutaba interactuando con mis alumnos, pero mi antigua creencia de que uno no podía lograr el reconocimiento musical fuera de Luzón me hacía dudar de si estaba haciendo algo que valiera la pena. Por capricho, decidí preguntar a unos amigos japoneses que hacían el mismo tipo de trabajo al otro lado de la ciudad si podía pasar un verano observando su programa.

Cuando llegué a su estudio, me sorprendió ver a 50 niños y adolescentes cebuanos afinando despreocupadamente sus saxofones y clarinetes mientras charlaban en nuestro dialecto. Hacía tanto tiempo que no me encontraba en una sala con estudiantes de música de mi edad, que se parecían a mí y hablaban mi idioma, que la escena me pareció demasiado buena para ser cierta. Procedieron a tocar una canción titulada "I Love Cebu", una melodía con la que todos los cebuanos crecen. Mientras los veía actuar con fervor, me di cuenta de que estaba conteniendo las lágrimas.

No puedo ni empezar a contar lo poderoso que fue ver a estos chicos aprender música en el contexto de su cultura inmediata. Toda mi vida creí que tenía que buscar en otra parte y ser una persona diferente para dedicarme a la música clásica, pero aquí estaba la prueba viviente de que se podía sobresalir como músico sin rehuir de su identidad original.

Desde entonces, he estado enseñando a mis alumnos en el Tintay String Ensemble, reforzando su creencia de que cada uno tiene algo valioso que ofrecer al mundo, incluso cuando se les hace sentir lo contrario. Aunque todavía tenemos un largo camino que recorrer como conjunto, me anima la esperanza de que algún día los filipinos de todas las regiones tengan la oportunidad de perfeccionar sus habilidades sin tener que salir de casa. Sueño con una Filipinas en la que todos los niños tengan fácil acceso a los recursos que necesitan y a educadores que crean plenamente en su potencial.

Al terminar el último editorial de World Ensemble de este año indescriptible, les insto a buscar la vitalidad artística más allá de los lugares habituales. Estoy aquí porque los editores tuvieron fe en mí y me animaron a compartir mi historia. Espero que ustedes hagan lo mismo con otros, especialmente con aquellos que han sido histórica y sistemáticamente desatendidos. Me condicionaron a aceptar que había menos promesa en mi comunidad basándose en su ubicación en un mapa, pero siempre hay talento, estés donde estés. Sólo hay que detenerse, escuchar y confiar en él.

Axelle Miel, diciembre de 2020
Editorial

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